Je ne suis qu’un guetteur de lisières
           en équilibre toujours précaire
                     sur la frêle ligne imaginaire
                               séparant l’ombre de la lumière.

           Tantôt je titube dans l’impasse
                     des obscures nuits de folle angoisse
                               et la peur du noir souvent me glace
                                          quand les grilles du soir tendent leurs nasses

           Tantôt je me rassure à l’abri
                     de profondes forêts alanguies
                               comme au ventre d’une mère endormie
                                          où, naguère, je me suis si peu blotti.

                     Parfois, j’exulte de certitudes
                               et mes faux scrupules se dénudent ;
                                          tout enfin s’éclaire, je prends de l’altitude,
                                                    je ne crains plus les soleils les plus rudes.

                     Mais la plupart du temps je me brûle,
                               papillon fragile et minuscule,
                                          aux feux des vérités qui me bousculent
                                                    et me rejettent dans ma bulle.

Je ne suis qu’un guetteur de lisières,
           glissant du fugace à l’éphémère,
                     sur le front mauve
           où l’ombre et la lumière,
                     inlassablement,
                               se font la guerre.

           Je ne suis qu’un guetteur de lisières
                     qui trop souvent pleure misère
           sur les rides voraces du temps qui passe,
                                             mais,
                     dans les reflets changeants de nos rivières,
                                entre liserés et friselis,
                                             murmures et clapotis,
                                du bout des doigts d’écume de la brume
                                             qui luit
                                à la margelle des puits,
                     à fleur de peau,
                                dans le frémissement des mots,
                    à la limite extrême
                                de mon dernier poème,
           avec un frisson de fièvre au bord des lèvres…
                                je sais
            que je suivrai sans cesse la trace des espoirs
                    où souvent, pourtant, je me blesse,
                    mais où toujours je persévère,
           pour qu’à l’aube d’un petit matin de grande liesse,
                    juste à la lisière de la tendresse,
                                l’ombre fasse un peu de place
                                           à la lumière…